Toţi visăm. Aşa începe totul...
(gânduri răzlețe)
Cititorul, cel căruia îi tot pun întrebările mele, e vocea de departe pe
care o aud, uneori, bătând în poarta cetăţii zămislită în mintea mea. O cetate
ferecată cu lacătul copilăriei, undeva în gândul meu. Gând, care acuma, mă
trimite la unele versuri reţinute în memorie: „El e cel ce vede
acum/întrascuns. Iaca, aşa vine focul”. Niciodată, poarta cetăţii nu se va
deschide dinaintea personajului gândit de Kafka în „Procesul”. Cetatea va rămâne, veşnic, cufundată într-o vrăjită
tăcere de moarte. Niciun ţipăt de pasăre, niciun fluierat de ţiclean nu se vor
auzi. De nicăieri. Pe cerul rece, plumbuit, nu se învârt decât corbii şi
vulturii. Tu, cititorule, te aflai (închipuit de mine) acolo, în mijlocul unei
tăceri adânci şi triste, şi numai foşnetul ciulinilor, rostogoliţi pe câmpurile
din jur, îţi aminteau că nu erai departe de marginea zărilor, de unde începea
marea nesfârşită. Asta e şi imaginea pregnantă a copilăriei mele mult lăsată în
urmă. Poate fiindcă mă născusem într-o casă la marginea satului; un sat terminat
cu cimitirul... şi dincolo de el începea, nesfârşită, stepa dobrogeană. În
cetatea aceea, află tu, cititorule, că mi-am închis copilăria printre cărţi.
Era sigurul mod de a nu-mi fura cineva visele. Dar a venit vremea evadării din
cetatea în care, de unul singur, mă ferecasem. „Tu eşti sigur că suntem la noi
acasă?” – şi, visul se destramă precum
cel al lui Grigori, din „Donul liniştit”,
care spunea: „Mă, ce drăcovenii nu mai visează omul! N-am avut parte de luptă!”
(partea 8-a, cap. 6). Se visa alergând călare spre câmpul bătăliei, dar
chingile de la şa fiind nestrânse, tot aluneca de pe cal. Mi-aţi putea reproşa,
că trăiesc prea multe fiinţe în mine, că încă nu sunt pe deplin liber, după
această presupusă evadare. În fine! E vrerea cititorului, trecător şi el peste
aceste rânduri, să poată să spună ceva, cam în genul celor răstălmăcite nouă de
Paul Valery. Adică: de tine, cititorule, depinde de voi fi eu pentru tine
„comoară sau mormânt”. Citez: „Depinde de-s comoară sau mormânt/De tac sau spun
cuvinte vorbitorului/Şi totul, doar de tine ţine!”. Hildegard, din „La ţigănci” a lui M. Eliade, avea
dreptate să spună: „– Toţi visăm... Aşa începe. Ca într-un vis...”. Mircea
Cărtărescu spunea că „totul se construieşte pe suferinţa de a nu şti cine eşti
de fapt” şi înţelegea durerea vieţii ca pe o poartă care ne aşteaptă pentru a
ne introduce şi, mai apoi, pregăti pentru lumea ce va urma după noi. Poate la
fel vedea lumea și Lișca lui Fănuș
Neagu, cu ochii mari, înfrigurați de patima tinereții. Și, în mintea
scriitorului, Lișca era mai mereu colindând ulițele cu ghiocul și cărțile ei
soioase, „amețind cu vorba de o potrivă femei și bărbați”. Cititorul meu a
înţeles deja, că acest dialog în tăcere, purtat cu cel care i-a scris povestea,
despre universul celei care le vorbea mereu de „bucurii ce nu se arătau”, era
singurul său prilej de spovedanie lăuntrică. Și dezamăgit că odată va spune ca
Lișca: „Nu mai e să vă dau...” Și, peste
muțenia cerului, deodată s-a pornit să bată toba cu piele din capră și să joace,
pocnind din degete și mlădiindu-se din mijloc, însăși ea, Lișca. Ca mai târziu
să fie prinsă între liniile frontului căutându-și bărbatul fiindcă îndrăznise
să creadă în visele tălmăcite în propriul ei ghicit. Așa începe totul... Pentru
că (şi eu), asemeni lui Ismail Kadare, așezat la masa de scris „nu am
descoperit decât muţenia nesfârşită a cerului”. De aceea, mă adresez ţie,
cititorule, cu îngrijorarea Ilinişnei (mama lui Grigori, din „Donul liniştit”) pentru viaţa ei şi, mai
mult, a fiului ei: „Of, eu n-o să mai ajung să-l văd... Of, n-am să ajung!”.
Vedeţi? Pornisem, la drumul acesta, de
la calea ce trebuia urmată de fiecare dintre noi, spre Adevăr. Câteodată apare
în fiecare dintre noi, nevoia imperioasă de a spune adevărul nostru. Şi nu-l
putem spune oricui. Şi nici ascunde în noi la nesfârşit. De aici şi eroarea în
care a căzut Ana, din „Moara cu noroc”
a lui Slavici. „Omul să fie fericit cu sărăcia sa, căci, dacă e vorba, nu
bogăţia, ci liniştea colibei tale te face fericit”. Erau cuvintele soacrei. Nu
ale soacrei cu trei nurori. Uneori cred că necunoscuţii mei cititori sunt
lebede, mai convingătoare decât cea în care Lucian Blaga ni se înfăţişa nouă,
iar gloria va fi a celui ce ţine în mâna lui cele două chei de la cetatea în
care Cel-de-Sus a ferecat lumile: pe a nemărginitei Judecăţi şi pe a
binefăcătoarei Biruinţe. Care dintre cele două chei, mi-ar da mie de înţeles,
acum, că, alegând-o pe una dintre ele şi lăsând-o deoparte pe cealaltă, nu am
ales Resemnarea din faţa Destinului? Destin împotriva căruia Fortinbras dădea
poruncă ostașilor să tragă salve în memoria amicului său Hamlet. Restul e tăcere...
Toți visăm. Până când lopata unui gropar îți vântură tigva de colo până colo.
Ca și craniul pe care groparul i l-a arătat lui Hamlet în cimitir și
despre care spunea că a avut cândva limbă în el și era în stare să cânte. Domnule
Hamlet, după asta, ce mai poate urma?
Adevarat, toti visam. Si ca sa continuam periplul prin literatura, Calderon de la Barca avea o opera despre conditia umana intitulata "Viata e vis". De multe ori am impresia, privind in urma, ca omul traieste mai multe vieti, desi sunt doar etape ale unei singure vieti. Pana cand? Dumnezeu stie. Asta daca nu consideram si noi ca filozoful, ca Dumnezeu a murit.
RăspundețiȘtergereUn scriitor adevărat trăiește și viețile celorlalți. De la ei am învățat că pentru cei care împart drumul cu tine, chiar și prin viscol, caută să fii făclia care să le lumineze calea. Iar ei vor simți că Dumnezeu nu și-a întors fața de la ei.
Ștergere